Tal vez

Tal vez sea que el amor ya se acabó o yo no le entiendo.
Aprendí a hacerme mis propias conjeturas, pero a veces no me alcanza la razón para saber si quedarme o salir corriendo... y siempre gana la última opción.
Tal vez sea que el día es malo, que el calor es exigente y esta absurda tarea de volverse invisible resulta inmensa. Tal vez solo sea que este marco apretado me está asfixiando  y que ya me cansé de ser la mirilla a la que apunta el dedo acusador.
Son ustedes los que se obligan a seguir haciendo historias predeterminadas y yo soy la enferma.
Son ustedes los que viven mintiéndose para ser felices y soy yo la incoherente.
Son ustedes los que se embarazan para sentirse inmensos, realizados, finalizados, concluidos, para encontrar la paz... y soy yo la incompleta.
Son ustedes los que caminan de la mano siempre, haciéndose la estampa de la perfección, seguros dentro de su círculo de mentiras  y soy yo la cobarde.

Disculpen ustedes las molestias. Soy yo nada más, la sentimental, la hormonal, la pendeja a la que le hackearon la cuenta del banco y se quedó sin ánimo para seguir luchando cuando siempre va a seguir siendo la mitad de algo.

No son ustedes, seguramente soy yo, pero hoy muy poco me importa.

Patria o muerte

Soy un cuerpo que no quiero ser
Porque no soy solo cuerpo.
Vos me oís desde ahí,
querés escucharme
pero no te deja la costumbre de negarme.

Para vos soy la que hace
La que ordena
La que organiza
La que mueve el mundo con las manos
La que alimenta
La que enseña
La que es buena
La que te hace sentir

Y yo no quiero ser eso.
Quiero ser solo yo y que me querrás aunque no ejecute nada.

Que me querrás en mi miseria
y en mi berrinche.
Que me querrás
aunque no sea un vientre.

Que me quiera yo,
aunque vos no me querrás
porque al final esa es la lucha.
Patria o muerte.

Al revés.

Al revés. Todo fue al revés.

Empecé en la desembocadura 

(el agua no para de moverse), 

y se me dio el nadar contracorriente.

Como salmón, pero al revés.

Como si me diluyera, pero al revés.  

Porque la vida fue al principio 

y empieza el recorrido contrario. 

A lo oscuro, a lo frío. 

A la soledad. 

Donde el agua es demasiado dulce 

o demasiado salada 

para crear vida. 

No la soporta, 

no la atestigua, 

no la involucra. 

Es solo el agua. 

Y se está muy bien aquí.

Postal

-Te escribo del futuro- te dije en aquél chat.  Respondiste con un -jajaja- ante las quince horas que nos separaban y el medio mundo que se ponía por delante.  Fue temporal. Vivimos al borde de sentirnos lejos, de saber que el otro estaba solo y nosotros también.  Esa temporada fue buena porque aprendimos a vivir en libertad, aunque no fue por convicción sino por circunstancia. Te dejé ir, me dejaste ir. Nos sabíamos lejos y confiamos, porque sabíamos que no podía ser de otra forma.

Medio mundo, Asia por delante y Guatemala en la espalda. Tres aviones. Itinerarios cargados. Trenes constantes. Y estábamos. 

Pequeñas estampas, postales de nosotros, como ese viaje a Japón, que se quedan ahí, diluidas en recuerdos. La vida fue buena, dimos ternura y amor al tope. Nada cambió, cambiamos nosotros. El agua que no se detiene.

Grita el mar

Quisiera hundirme en el mar profundo,
caer de cabeza,
lentamente,
sin resistir,
sin luchar.

Dejando a mi densidad contrapuesta,
hasta que aprenda a respirar bajo el agua
o hasta que se me olvide que necesito aire.

O aspirar tan profundo,
hasta que me nazcan alas 
y enfilar directo al sol.

Y entonces arder
sin marcha atrás.
Explotar en complicidad con el fuego,
que me destruya
por completo
y me inunde.

Y que mis partículas vuelen,
vuelen lejos,
hasta congelarse en el ártico,
hasta que todo vuelva a ser simple.

Simple como una bacteria.