Sinfonía decrépita, un martes a las 6.

El fango y las cicatrices en las manos
resbalar, caer, aferrarse, soltarse
ahogarse
tragar la tierra
aspirar la mierda
mover las piernas
para descubrirte cadáver vivo
Lamerte la piel
dejar que endurezca
crearte adentro
muy dentro
donde nada más crezca.

Y ahí en el fondo, en la oscuridad y en la tristeza
morirte
porque no quedan más ganas de creer
voltear el dorso, ya agrietado
y limpiarte el mar
que vuelve a inundar
que se retira
y te deja la sal
y encontrarte
lamentablemente
viva.