Asco

Cada vez que me preguntan por el asco busco en mi cabeza una imagen distinta a tu cara, tímida, abatida, al odio de tus ojos tristes, a la rabia de tu silencio, al peso de tu cuerpo sobre el mío, de tu mano sobre mi boca, de tus piernas entre las mías, de tu saliva cayendo por mi rostro, de tu olor a nada que quedó prendido para siempre, a esa inmovilidad absurda que produce el miedo y el odio y el miedo y el odio y el miedo y el odio y el miedo.